Pelos pinhais da minha aldeia

"Os cheiros. O ar que te enche o peito não só pela urgência de vida, o respirar, mas também de orgulho. Ou o nó que te ata a garganta e só desatas quando disfarçadamente limpas o sal dos olhos. Outras vezes são as cores que a natureza pinta nos desalinhados socalcos, arados ou semeados, no ladear dos caminhos. Os caminhos, esses que chamavam de cabras mas que calcorreias nas memórias. E tantas e tantas vezes só o desalinhar das árvores que presas à terra permanecem com a força das raízes que lhes são vida. Que a vida essa também tu a tens presa nas raízes dessa mesma terra."...
BF

Pelos pinhais da minha aldeia, 2018

Eu pescador me confesso

Eu pescador me confesso
Nas redes que deito ao mar
Nas malhas de arrastar
A vida numa barcaça
Que a onda faz baloiçar
Em terra poiso o olhar
Pois não sei se vou voltar
Ao aconchego do lar

Confesso-me eu pescador
Que nas malhas que trago vazias
Deixei escapar agonias
Numa luta desmedida
A tentar ganhar a vida
Para aqueles que em terra ficam
E que em sentida prece
A Ele e ao mar agradecem

Eu pescador me confesso
Que fazes parte de mim
Salgas-me a pele e a vida
Mesmo que por vezes ferida
Me entrego em tuas marés
Como um eterno amante
Sequioso de um abraço
Volto sempre ao teu regaço.
BF

poema para a minha mãe

Hoje queria escrever um poema para a minha mãe…

Mas há sentires que as palavras não dizem,

Angustias que os olhos escondem num disfarçado brilhar,

E saudades que as palavras não gritam…

Porque a ausência é um ecoar constante 

Do teu nome…

Que já não chamo

Mãe!

BF

Segue o teu destino,

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.

Ricardo Reis

Campânulas

Campânulas
Guarda num recanto de ti as flores que encontraste entre as rochas
Para mim
Lugares secretos de secretos olhares
Que a amizade pode ser o símbolo dessa flor amarela
Campânula de sons mudos
Para quem não sabe entender os silêncios de carinhos distantes,
São sempre áridos os solos dos afectos!
E o solo sobre o qual germinamos a nossa amizade vai florindo em cada amanhecer
Devagar
Ano após ano
Nas distâncias presentes
Nos Silêncios e nas palavras
No seu tempo
Nas campânulas amarelas
E eu gosto de flores amarelas
Guarda-as para mim em ti!
BF

Prisioneiro

O PRISIONEIRO

Eu cerrei brandamente a janela sobre a noite quieta

E fiquei sozinho e parado, longe de tudo.

Nenhuma percepção — talvez uma leve sensação de frio no vento

E uma vaga visão de objetos boiando no vácuo dos olhos.

Nenhum movimento — distâncias infinitas em todas as coisas

No lençol branco que era outrora o grande esquecimento

No poeta que ontem era o refúgio e a lágrima

E no misericordioso olhar de luz que sempre fora o supremo apelo.

Nenhum caminho — nem a possibilidade de um gesto desalentado

Na angústia de não ferir o desespero do espaço imóvel.

Passariam as horas e nas horas o auge de cada instante de sofrimento

Passariam as horas até a hora de voltar para o amor das almas

E seguir com elas até a próxima noite.

Nenhum movimento — é preciso não despertar o sono dos que velam em espírito

É preciso esquecer que há poesia a ser colhida nas longas estradas.

Nenhum pensamento — a mobilidade será o horror de todas as noites

É preciso ser feliz na imobilidade.

Vinicius de Moraes, 1935

Ninguém

Quem és tu? 

- Ninguém.

E Ninguém percorre a cidade, acende o cigarro e lê o Jornal que Alguém por desleixo deixou num banco da cidade. Ninguém sente o sol na pele, quer seja verão ou inverno, na mesma soleira da porta que nunca para si se abre. Mas às vezes aquela porta abre-se e veste-se de festa. Passa Alguém atrás de Alguém engalano de olhar altivo que não vê Ninguém. Este foi por horas escorraçado para a soleira da porta ao lado. Alguém não viu Ninguém, mas Ninguém viu e vê tudo o que lhe passa da cidade em si. Os cheiros, as gentes e a liberdade de escolher a soleira da porta onde apanha sol. 

E tu quem és? 

Alguém?!

BF

Mãe

Todos os dias são de ausência. Sentida. As memórias das pedras da casa e o aconchego da lareira. Revolvias a sopa dentro da panela de ferro com a colher de pau que também servia para castigar. O olhar triste pela batalha diária de por comida na mesa mas, também, o sorriso. Lembro-me sempre do teu sorriso. Muitas das vezes um tanto matreiro. Olhavas-me e sorrias com os olhos e um leve gesto de lábios sem precisares de falar pois eu percebia do que tu sorrias. Quando a tua neta nasceu disseste umas palavras sábias " se passares com ela um terço do que passei contigo já estás bem arranjada". Passaste muito comigo. Desculpa. Era rebelde, refilona nos meus impulsos de criança. Na verdade só uma mãe que ama consegue passar pelo que tu passaste. Somos sete e estamos todos cá. Cada um com as suas lembranças e momentos vividos mas todos nós sentimos o teu amor, diferente pelo tempo e pelas circunstâncias, mas amor! Hoje é só mais um dia de ausência igual a todos os outros que passam sem ti. A diferença está só na data do calendário que assinala a tua partida.

 Estás sempre presente nas memórias.

BF

Foto de minha autoria

2017

Porque cada dia é uma passagem, e a festa deveria ser feita interiormente por cada um de nós, e não só exteriorizar para que os outros vejam o que na maior parte das vezes não sentimos.

Procurem, renovem, arrisquem!

Façam a mudança acontecer sem calendário ou hora marcada. 

A vida acontece mesmo sem relógio no pulso! 

BF

Foto de minha autoria 

Difusas

Difusas

No fuso do tempo em passagens sombrias.

A roca, que lhes tece a meada da vida, embaraçou-lhes os fios do destino.

Este é o novelo que continuam a ter de enrolar!

De fuso partido....

Difuso!

BF

Foto de minha autoria 

Passagens da natureza

Foi por certo a mais bela rosa daquele pé de roseira. Enquanto botão ansiava desabrochar para a todos inebriar com o seu cheiro e beleza. Uma curta passagem de deslumbramento. Suas pétalas envelheceram, enrugaram. Agora, olha os outros botões a desabrochar com a sabedoria da sua passagem pelo roseiral das ilusões. Só lhe resta deixar cair ao chão as suas pétalas velhas. Talvez, entre as muitas pisadelas de passos apressados, alguém recolha uma das pétalas e a guarde entre as folhas do livro preferido. Assim continuará a ser admirada sempre que este for desfolhado.

BF

Fotos de minha autoria 

É isto o amor

É Isto o Amor

Em quem pensar, agora, senão em ti? Tu, queme esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste amanhã da minha noite. É verdade que te podiadizer: «Como é mais fácil deixar que as coisasnão mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmosapenas dentro de nós próprios?» Mas ensinaste-mea sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,até sermos um apenas no amor que nos une,contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor:ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tuavoz que abre as fontes de todos os rios, mesmoesse que mal corria quando por ele passámos,subindo a margem em que descobri o sentidode irmos contra o tempo, para ganhar o tempoque o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,de chegar antes de ti para te ver chegar: coma surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de águafresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:a primavera luminosa da minha expectativa,a mais certa certeza de que gosto de ti, comogostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

 Nuno Júdice, in 'Pedro, Lembrando Inês'

Foto de minha autoria 

A beleza

Primeiro são as cores e só as cores

que te prendem o olhar.

Depois vem o cheiro…

Nasce da terra como simples erva,

abre-se aos olhos do mundo

e morre !

No mesmo pé, que lhe sustenta

a beleza, cai na leveza de um sopro…

O ciclo de todos os seres.

Num ilusório perene….

leve

frágil

breve!

BF 

(foto e palavras de minha autoria) 

Caminhos entrelaçados

Vergas nos dias

nas passadas cruzadas

por caminhos entrelaçados

que os passos sabem de cor

e esperas as horas...

para o regresso cansado

pelos mesmos caminhos

cruzados...

em que entrelaças...passadas!

BF

Sentires ao sabor do vento

Não me falem de temporais ou do vento que vos dificulta o caminhar pois, o vento, sou eu que o sinto no acariciar das minhas folhas. E quando elas caiem, remoinhando ao seu sabor, são pedaços de mim que se afastam para sempre.

BF

Foto da minha autoria

Desde que te conheço

Desde que Te Conheço
Invade-me uma grande calma quando penso em ti. Sinto-me bem, disposto para as mais difíceis tarefas, para os mais complicados e demorados trabalhos.Já não é na turbulência das noites (vividas na pressa) que encontro a vontade de escrever. As noites cansaram-me, ia acabando comigo de vez na desordem e na ânsia de viver. Claro que continuo a sair à noite e a amar esse espaço fantástico que é a cidade. Esta cidade que amo, mas tu estás nela também. a cidade mudou desde o instante em que nela entraste. Já não percorro a noite numa angústia que se esquece e anula na bebedeira, ao nascer do dia. Desde que te conheço tenho levado uma vida bastante regrada. Deixei de beber. deixei de andar por aí a ver se alguém me pega ou se eu pego em alguém. Acabou. Tenho-te e sinto uma felicidade estranha a dominar-me. Trabalho calmamente, com vagar, e avanço sem ser aos tropeções. Leio e releio o que escrevo. Tudo se torna, de texto em texto, mais preciso, mais próximo do que penso. Escrevo somente (como de resto sempre fiz) o que me dá gozo e ao mesmo tempo me perturba. Por isso odeio tanto reler-me. Sinto-me perturbado. O que ficou escrito foge-me, parece já não me pertencer. No entanto, sei que estou ali, por trás de cada texto escrito. Sinto que são ainda parte integrante de mim - raramente me consigo desligar (friamente) do que escrevi, mesmo que o tempo tenha tentado apagar as motivações que me levaram, na altura, a escrever o que ficou escrito.

Al Berto, in "Diários (26 Abril 1991)"

Palmas

Por vezes há que bater palmas ainda que o verdadeiro espectáculo esteja a acontecer fora do palco!
BF 

Pérolas da natureza

Lágrimas da natureza neste meu deambular....

Ruína

Há muito tempo que as portas se fecharam ….
mas por detrás das vidraças continuam as cortinas dependuradas no tempo
……pode sempre entrar uma réstia de luz!
Lá dentro a mesa está arrumada com as cadeiras no devido lugar. Espera que lhe caia a toalha e os pratos em cima. Sente os pontapés da criançada nas suas pernas, nos momentos em que se sentia cheia, sem espaço ao seu redor.
Afinal não foi o prato que lhe caiu em cima. Foi a primeira das muitas telhas que aos poucos se desprendem do telhado.
A ruína anunciada. A chave nunca mais deu a volta à fechadura.
A seguir ao telhado cai o estoque. A parede desmorona e a cadeira não será mais que pedaços de tábuas no chão…..
das muitas horas que foi aconchego.
BF

As flores também choram

E falavas na orvalhada que fica nas flores numa manhã fria e solarenga. Se as pétalas choram? não sei. Mas sei que o mar do olhar também transborda como qualquer maré cheia, de sentir. Depois, um poeta do nosso tempo diz que "as lágrimas são o mel dos olhos" e eu acrescento que será para quem o não souber colher. Talvez com um beijo. Será que as flores choram?

BF

Janelas de Lisboa

Lisboa é mulher vaidosa que abraça o Tejo, apregoa pela ruas e chora um fado numa qualquer taberna escura....
... e quando o sol cobre de prata as águas em que chora as mágoas, despe o traje noite e cobre-se de luz.... Lisboa resplandece!
BF

Uma noite ao fundo

Noite,
obscura viagem
lágrimas, gritos, pedaços  de nós perdidos
na noite , nos momentos que somos almas viajantes em corpos desencontrados
No fundo....
Consegues  encontrar-me?
estou aqui....
perdida
uma noite ao fundo
e a vida só pode estar no amanhecer
e eu não te vejo na luz pois ao meu redor só há mesmo escuridão,
sombras e pedaços de vida
Estica a mão! Toca....toca-me!
sentes? sou mais noite
pedaço de breu....
e tu? não me consegues encontrar...ao fundo
uma noite!
BF


Foto e palavras de minha autoria

Herberto Helder - Sobre o Poema

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
— a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

— Embaixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.


Herberto Helder

Foto de minha autoria

Brilha no olhar os tempos passados

Brilha-lhe o olhar no recordar os tempos passados

E fala do revolver a terra e as gentes

Aquelas que foram saltando as fronteiras

Num tempo longínquo em memórias de fome…

As que ficaram  por lá para nunca mais regressar,

cobertas por uma terra que as não viu nascer.

Conhece as rochas e os pinheiros

 linhas invisíveis que dividem o pedaço de terra que ama…

cavar, alisar , ancinhar, mondar …. Terra fecundada pelo suor do seu esforço

depois germinam “e havias de ver que bonitas estão as favas! Já têm uns rebentinhos. E a figueira que plantei ao cimo da vinha! já o ano passado deu a prova com três figuitos!”

Depois são as  gentes, as memórias vivas que guarda como se um livro de registos desejoso de ser aberto.

“Então não conhecias? Não te lembras? Era filho de fulano que casou com a “garotita” do que mora lá em  baixo…..”

Assim contínua, num desenrolar de histórias e memórias que carrega consigo e partilha com quem o sabe ouvir.  

Gostava tanto de ter tempo para te ouvir e registar em livro para que nunca se acabem essas memórias.

BF

Luzes no meu caminhar

Porque há sempre uma luz no meu caminhar
mesmo no caminho mais enlameado
para que não escorregue nem tropece nas
pedras soltas.....
que teimam em aparecer pela calçada deste meu percurso de vida!


BF

Foto de minha autoria

Amor

Amor

o teu rosto à minha espera, o teu rosto

a sorrir para os meus olhos, existe um

trovão de céu sobre a montanha.

as tuas mãos são finas e claras, vês-me

sorrir, brisas incendeiam o mundo,

respiro a luz sobre as folhas da olaia.

entro nos corredores de outubro para

encontrar um abraço nos teus olhos,

este dia será sempre hoje na memória.

hoje compreendo os rios. a idade das

rochas diz-me palavras profundas,

hoje tenho o teu rosto dentro de mim.

José Luís Peixoto, in "A Casa, A Escuridão"

Foto de minha autoria 

Alagas-me

Alagas-me a existência com as chuvas de outono

BF

Cais de Abrigo

Aqui

entre memórias

há um rio de saudades

e o cais... de abrigo.

Meu porto seguro.

BF

Os olhos da mulher estátua

Foto de minha autoria 

Menos...muito menos

Mais que um livro esquecido na estante

De páginas soltas e histórias esquecidas

Mais que um sonho levado pelo vento

Em manhã de tempestade

Mais, muito mais que o desejo de te ler

Nas palmas da mão o destino traçado

Menos, muito menos de ti encontro

No mais desejo que trago em mim  

BF 

O Oitavo Passageiro e a sua nave espacial

Reflexos temporais

O triste fado

Fadado ao abandono no palco do cais

a vida é barco que passa
e o passado esquecido
bebido num trago amargo
e a palavra futuro esfumada
... pelo vento arrastada

FB

Destino

Por Fragas nuas de encontro ao vento... caminhar. Cumpra-se o destino!

Espera

Parado no tempo que o tempo define
imune aos sentidos na espera da vida
que a pedra se parta
o grito se solte
e  a vida comece....
... sem espera!
BF  

Cabaz da merenda

O cabaz da merenda de outros tempos, de quando a "jorna" no campo era o ganha pão. Pensámos terem ficada esquecidas num Portugal rural, mas não.....obrigaram-nos a ressuscitá-lo e passou a ser adereço pessoal, quase de moda, nos que, nas horas de ponta, se deslocam para a sua "jorna" citadina. Chamamos-lhe lancheira. Mas como em tempos idos...trás lá dentro os restos que ficaram da janta.!

BF

Foto de minha autoria

A pasteleira

"Paulo dobrou o casaco, pô-lo no porta-bagagens e pegou na bicicleta. Baixo, desasado, uma repa de cabelos brancos aparecendo sob a boina à espanhola, os óculos de tartaruga descaídos, a queimadura na cara, a mão entrapada, parecia um pobre diabo incapaz de fazer qualquer coisa de sério.

- Tu sabes andar de bicicleta? - perguntou Ramos subitamente na sua voz alegre, divertido com a figura do camarada, mas sentindo-se entretanto sem saber porquê um tanto comovido.

Paulo levou a bicicleta até ao carreiro. Aí pôs um pé no pedal, deu um, dois, três. quatro galões com o outro pé (- Ele sabe! Ele sabe! - gritou Ramos gargalhando) e ei-lo sentado no selim. A bicicleta deslizou carreiro abaixo, encurvou perigosamente à direita, depois à esquerda (- Ele cai! Ele cai! - exclamou Ramos pondo-se de pé) e novamente se endireitou. A bicicleta voltou ao meio do carreiro e, agora serena e silenciosa, levando o vulto de Paulo com a cabeça tão encolhida entre os ombros que apenas se via a boina à espanhola, foi-se afastando até desaparecer com o próprio caminho."

Manuel Tiago / Álvaro Cunhal 

Perdida

Perdida num dia de Dezembro/06 em que disseste "Empresta-me a mão"

Emprestei.... e não devolveste......as minhas ficaram vazias
BF

Lançar a rede e pescar o sol

Oswaldo Montenegro - Estrada Nova

A bailarina

"...Bailó primero con los ojos y con sus párpados alados de pestañas.

¡Entre sus dos manos, su cabeza pesaba lo que pesaba el mundo!

Por último, su rostro se iluminó,

dio tres pasos, arqueó su cuerpo,

y sus manos extendió desesperadamente...

y de pronto se irguió y nos las regaló abiertas

después de aprisionar el perfume ondulado de las rosas..."

(Final do poema árabe A Bailarina, escritor anónimo, do Livro Jardim das Carícias, que foi pela primeira vez traduzido e publicado em Francês por Franz Toussaint.)

Optei pela versão Espanhola pois foi aí que foram encontrados os manuscritos

Foto de minha autoria

BF 

Mar

Mar

  

Mar, metade da minha alma é feita de maresia

Pois é pela mesma inquietação e nostalgia,

Que há no vasto clamor da maré cheia,

Que nunca nenhum bem me satisfez.

E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia

Mais fortes se levantam outra vez,

Que após cada queda caminho para a vida,

Por uma nova ilusão entontecida.

E se vou dizendo aos astros o meu mal

É porque também tu revoltado e teatral

Fazes soar a tua dor pelas alturas.

E se antes de tudo odeio e fujo

O que é impuro, profano e sujo,

É só porque as tuas ondas são puras.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia I

Fotografia de minha autoria

A idade da inocência

As rosas murchas do teu jardim

Assim vai definhando

tudo o que foste em mim 

pétala a pétala 

por entre as rosas secas do teu jardim
BF 

A cada passo vou sentindo o chão

E eu levantei-me devagar

E a cada passo fui sentindo o chão

Libertei-me desse abraço e aprendi a caminhar

E agora já não canto essa canção

(Miguel Gameiro) 

Aprendi contigo.... JLM 

Uma ausência parcial de Luz - A Sombra

Passeios da cidade

Um dia, talvez os passeios da cidade sejam mesmo só passeios!

Primavera

É Primavera, tempo de abrir janelas e deixar florir o olhar!
BF  

Passageiros

Desculpa o tempo que perdemos em caminhos desencontrados,

Pois nada vida nada mais somos que simples passageiros.

Partimos com o entusiasmo da desconhecida viagem.

Juntamos bagagem, mudamos rotas, mesmo sabendo que o destino está lá…

Marcado no tempo que urge.

Pensávamos ser  capaz de o mudar!

Depois... quando retorna-mos ao cais de embarque

Despojamo-nos de tudo…

Só faz falta sentir a mão

Que te ajudará a embarcar!

BF